Eu não luto mais, pois não o sei fazer.

« Fica-nos sempre na cabeça o primeiro beijo, o primeiro amor e a primeira felicidade plena... Tudo o que é primeiro é sempre a vitoria do campeonato e quando acaba, o olhar é distante e inseguro.

As músicas deixam de ter o mesmo valor e quando nos tocam é sempre como se fosse o “nosso primeiro”; enquanto conseguimos viver o conto de fadas somos felizes quando aparece a palavra fim e o piano toca somos de repente lançados para uma realidade que muitas vezes é dura e fria.

Acaba a magia e o beijo que damos depois é de olhos bem abertos... Eu ainda não consegui dar o segundo beijo nem entregar-me ao segundo amor. Sei que existe, sei que é puro, mas, não é fantastico e é impossivel de ser arrebatador.

Ainda mais ninguém saltou a barreira invisivel que construi para que só tu entrasses. Ainda ninguém me conseguiu calar e ninguém me fez rir e chorar tanto.

É! Talvez seja este o propósito do primeiro amor: ser calculista e antagónico. Leva-nos aos extremos do equador e vivemos no limbo da incerteza... Mas uma incerteza saborosa, deliciosa e fantastica.

Todos os adjectivos são poucos para as saudades que tenho desses meses que nunca foram considerados anos... Desses dias que não mostraram metade do que eu queria transmitir.

Talvez fizesse tudo diferente, talvez fizesse tudo igual... Uma certeza premanece, não te deixava agir assim e eu não tinha feito nada do que fiz.

Em tempos costumavas dizer que o mundo não vivia de top models e que andar no topo da fama era o pior que podia fazer, em todas as palavras que proferiste eu tomei-as como uma regra; daquelas regras que quando não cumprimos somos presos ou quase mandados à morte.

Parece que eu perdi o meu tempo e tu perdeste o teu. Afinal, no meio desta odisseia porquê, tanto tempo para estarmos juntos? Se esse tempo ficou perdido no meio de berros, estalos e pouco amor?

Era este o destino de que falavas? Eu não luto mais, pois não o sei fazer, só pergunto todos os dias se já desistis-te de nós; pergunto-me se estas palavras são só lixo literário. »