Frustração.

« Irás embora? Quem sabe, eu já me sinto tão sozinha no meio de tantas pessoas que nada me surpreenderá. »

É fantástico a esperança que sempre temos em tentar mudar aquilo que não podemos. Tento sempre dar tudo de mim a coisas que definitivamente não valem a pena e no final, nada resta. Tantas e tantas vezes que bati com a cabeça, para quê continuar? É impressionante como um ser humano para umas coisas são tão espertos e para outras... Isso não acontece. Sabem quando gostamos das pessoas por algo que elas já perderam? Aquele dom que sempre as fizeram diferentes, aquela mesma características que lhe era tão típica, e mesmo não a tendo agora, continuamos com a esperança que apareça novamente, ou então ainda atiramos a culpa para cima de nós, porque nós já não merecemos. Chega! E como é que uma pessoa se sente melhor que as outras todas só porque a técnica do engate serviu para mais umas quantas? Que ideia tão patética. És ridículo e ainda fazes de ti, ainda mais ridículo, ao acreditares nisso. Mas o que odeio mais em mim, ao fim deste remoinho de sentimentos e sensações desagradáveis, é que continuo aqui, há tua espera, à espera da pessoa que eras antes, que desapareceu de um dia para o outro. Acordo e adormeço com essa esperança, ao qual não morre e isso deixa-me frustrada.

De quem será o problema? Teu ou meu? Talvez saiba a resposta só não quero interioriza-la, nossa. Culpa tua por seres assim, com essa forma de gostar do mais estúpida que pode haver à face da terra e eu, este calhau, não tendo outro nome, que continuo a amar-te como antes ou ainda mais e continuo com esperanças de acordar um dia e estares, como um dia normal, a mexer-me no cabelo e a dizer que me amas. É triste, é frustrante, mas é a realidade. Ponto.

( A imaginação tem destas coisas. )